Blumenort: Beerdigung ohne Lieder

Massengrab im Dorf Blumenort, Kolonie Molotschna

Am 14. November 1919 fand in dem mennonitischen Dorf Blumenort in der Kolonie Molotschna eine Beerdigung satt, die sich tief in das kollektive Gedächtnis der Mennoniten verankert hat. Es war eine Beerdigung, wo keine Lieder gesungen wurden. Zu tief war die Trauer und das Entsetzen über das zuvor erlebte. Dieser Beerdigung waren grausame Tage des Terrors vorangegangen, verursacht durch Einheiten der Machno Banditen.

Der folgende Artikel zeigt eindrücklich was die Tage vor dieser Beerdigung passiert ist. Es werden anhand von vier Berichten die Ereignisse von damals geschildert.

Einleitung und Hintergrund

Das Dorf Blumenort, eines der ältesten in der mennonitischen Kolonie Molotschna, wurde im Jahr 1805 gegründet. Die Besiedlung der Region begann 1804–1805, als etwa 350 westpreußische Familien in dieses Gebiet übersiedelten. Blumenort unterstand der Verwaltung des Bezirks Halbstadt, der zusammen mit dem Bezirk Gnadenfeld die beiden Verwaltungsbezirke der Kolonie Molotschna bildete. Wie viele andere Dörfer bestand Blumenort aus zwanzig unteilbaren Höfen von jeweils 65 Dessjatinen.

Die Bewohner nahmen in vollem Umfang am wirtschaftlichen, sozialen und kulturellen Leben der Region teil, die zu Beginn des 20. Jahrhunderts ihren Höhepunkt erreichte. Ein Jahrhundert der Stabilität und Kontinuität brachte ein starkes Identitätsgefühl hervor, das tief in Religion, Sprache und Volksbräuchen verwurzelt war.

Der Erste Weltkrieg brachte eine gewisse Beunruhigung mit sich. Alle dienstfähigen jungen Männer wurden eingezogen, um als Sanitäter auf Rotkreuz-Zügen zu dienen oder im traditionellen Forstdienst zu arbeiten. Eine Zeitlang drohte ein nationalistischer Eifer, der sich gegen alle Deutschen in Russland richtete, den Einwohnern Blumenorts mit Enteignung des Landes; diese Gefahr endete mit dem Sturz des Zarenregimes.

Die Dorfbewohner von Blumenort erlebten im Jahr 1917 zwei Revolutionen. Die erste – die Abdankung des Zaren und die Bildung einer provisorischen Regierung im Februar – blieb im Dorf nahezu unbemerkt. Ganz anders verhielt es sich mit der bolschewistischen Revolution Ende Oktober und Anfang November.

Als in den ersten Monaten des Jahres 1918 Einheiten der Roten Armee in die Region eindrangen, folgte eine Herrschaft des Schreckens, in der schwer bewaffnete Soldaten Vieh und Wertgegenstände beschlagnahmten oder sich Nahrungsmittel und landwirtschaftliche Geräte aneigneten, wie sie wollten.³ Besonders schockierend für die Molotschna-Mennoniten war der Mord an sechs unschuldigen Bürgern durch bolschewistische Matrosen, die in Halbstadt stationiert waren.

Der Zustand nahezu völliger Anarchie endete erst, als deutsche Truppen im April 1918 gemäß den Bestimmungen des Friedens von Brest-Litowsk in die Ukraine einmarschierten. Mit der deutschen Besetzung kam eine Entwicklung auf, die nur ein Jahr später tragische Folgen für Blumenort haben sollte.

Unter Missachtung des jahrhundertealten mennonitischen Bekenntnisses zur Gewaltlosigkeit bildeten die Mennoniten der Molotschna eine bewaffnete Miliz zur Selbstverteidigung, deren Zweck in ihrem deutschen Namen zum Ausdruck kam – Selbstschutz.

Innerhalb der Kolonie hatte dieser Schritt seine Wurzeln in einer Aufweichung der traditionellen Lehre von der Wehrlosigkeit durch äußere theologische Einflüsse, in einer kulturellen Pro-Deutschen Haltung, in der Reaktion auf die vorherigen Schrecken der Roten Armee sowie in der aktiven Anwerbung junger Männer durch deutsche Offiziere.

Als sich die deutschen Truppen im November 1918 zurückzogen, versuchte diese Miliz, den Übergriffen einer Partisanenarmee und marodierender Banden unter dem Anarchisten Nestor Machno entgegenzuwirken.

Um sein eigenes Überleben zu sichern, verbündete sich Machno mit der Roten Armee. Der Selbstschutz, anfangs erfolgreich, brach mit dem Vormarsch der Bolschewiki im März 1919 zusammen.

Machno nutzte dieses instabile Bündnis sowie die sich ständig verschiebenden Fronten des Bürgerkriegs, um die Südukraine zu terrorisieren – einschließlich der mennonitischen Dörfer. Seine Gräueltaten erreichten in der Molotschna ihren Höhepunkt mit dem Massaker an zwanzig Männern aus Blumenort im November 1919. Die Welle der Tötungen erfasste auch Altonau (etwa zehn oder elf Männer) und Ohrloff (sechs Männer).

Blumenort war nur eine von tausenden Tragödien, die das Russische Reich heimsuchten und sich unter den vielen verschiedenen Volksgruppen dieses weiten Landes wiederholten. Inmitten von Anarchie und Bürgerkrieg boten Rasse, Hautfarbe oder Religion keinen Schutz.

Doch im Kontext der kleinen mennonitischen Welt von Molotschna markierte das Massaker den Höhepunkt vieler Monate zunehmenden Terrors. Die allgegenwärtige Gewalt hatte das bisherige Weltbild der Bewohner erschüttert, und das Massaker von Blumenort bestätigte diese Erfahrung endgültig.

Über Jahre hinweg blieb das Ereignis tief im kollektiven Gedächtnis der Kolonie Molotschna eingeprägt. Vielleicht trug ihre große Bevölkerungsbasis dazu bei, das Wissen um den Vorfall zu bewahren und weiterzugeben. Ironischerweise erreichten spätere Massaker – etwa das Massaker von Sagradowka (ca. 200 Tote, Ende November bis Anfang Dezember 1919, darunter 98 in Münsterberg allein)⁹ und das Massaker von Eichenfeld-Dubowka (80+ Tote, 26. Oktober 1919)¹⁰ – nie dieselbe öffentliche Aufmerksamkeit.¹¹

Die Augenzeugenberichte

Die folgenden Dokumente bestehen sowohl aus Augenzeugenberichten als auch aus Zusammenstellungen, die aus direktem Kontakt mit Augenzeugen hervorgingen. So ist der Bericht von Jakob Neufeld zum Beispiel persönlich und erfahrungsbezogen, während Abram Berg seine eigenen Kindheitserinnerungen mit denen anderer Überlebender kombiniert. Im Gegensatz dazu rekonstruiert B. B. Janz die Ereignisse vollständig auf der Grundlage seiner Gespräche mit Dorfbewohnern von Blumenort. J. H. Lepp steht – wie Janz – als Beobachter „nebenan“, bezieht aber auch persönliche Erlebnisse ein.

Zusammen vermitteln diese Dokumente nicht nur ein Gefühl für die Abfolge der Ereignisse, sondern ordnen sie in einen verständlichen Zusammenhang ein. Einzeln betrachtet, bieten sie eine Vielfalt an Perspektiven.

Bericht von Jakob Neufeld – „Die Tage des Schreckens in Blumenort, Wolost Halbstadt“

Erstveröffentlichung: Friedensstimme 17 (16. November 1919), Nr. 38, S. 3–4.

Als vermutlich einziger Augen- und Ohrenzeuge, der den Schrecken in Blumenort von Anfang bis Ende erlebte und überlebte, möchte ich berichten, was ich über das Geschehen weiß.

Am Sonntag, 9. November 1919, kamen der Kommandant Lyachow aus Halbstadt und fünf Männer gegen halb sieben Uhr abends in unser Dorf. Er verlangte Abendessen für sich und seine Leute – wir kamen dem nach. Lyachow war hier gut bekannt, doch die Männer, die ihn begleiteten, waren Fremde.

Nachdem sie gegessen hatten, erklärte Lyachow, dass er mit zwei seiner Männer nach Ohrloff fahren wolle, während die anderen drei die Nacht bei uns verbringen würden. Später stellte sich heraus, dass einer von ihnen gar nicht zu seiner Gruppe gehörte, sondern sich ihnen zufällig angeschlossen hatte.

Lyachow verabschiedete sich und fuhr nach Ohrloff, während wir und die Zurückgebliebenen zu Bett gingen.

In der Nacht wurden wir plötzlich geweckt. Als ich aus dem Fenster sah, war der Hof voller Reiter und Wagen – es war die Miliz aus Ohrloff. Sie erkundigten sich sofort nach ihren Kollegen, die bei uns übernachteten, und fanden sie tief schlafend in ihren Betten.

Die Neuankömmlinge erzählten uns, was im Dorf geschehen war: Lyachow und vier Männer waren gerade dabei, nach Ohrloff zu fahren, als sie mitten im Dorf von weißen Freiwilligen (also Angehörigen der Weißen Armee) aufgehalten wurden. Bei den Kämpfen wurden zwei Milizionäre sowie der Kutscher, ein Tagelöhner aus Blumenort, erschossen. Lyachow selbst und zwei seiner Begleiter entkamen – einer der Verwundeten wurde später tot hinter einigen Gebäuden gefunden.

Die Dorfbewohner waren in großer Aufregung; es war klar, dass Blumenort einer Krise entgegenging. Die Machnowzi ritten sofort ins Dorf und verhafteten Verdächtige. Der Bürgermeister Johann Regehr, die Nachtwächter Jakob und Daniel Sudermann, sowie Johann Wall wurden gefangen genommen.

Aus dem Verhör des Bürgermeisters erfuhr ich, dass in der Nacht Weiße zu ihm gekommen waren und Ställe für zwanzig Pferde gefordert hatten. Nachdem sie ihre Tiere untergebracht hatten, waren sie ins Dorf gegangen – was dann geschah, wusste er nicht.

Dann brachten sie mehrere weitere Männer herbei, darunter den Lehrer Peter Schmidt, die beiden Söhne des Bürgermeisters und den Sohn von Johann Wall. Insgesamt waren es acht Männer. Sie wurden mit Schlägen und Drohungen in den Keller getrieben, die Tür wurde verriegelt, und die gesamte Einheit der Machnowzi ritt nach Ohrloff zurück.

Zwei bange Stunden vergingen. Wir alle spürten, dass Gefahr drohte. In dieser Zeit kam der Dorfbewohner Jakob Epp zu mir und fragte um Rat. Er meinte, wenn er ernsthaft mit der Miliz verhandle, könne das Schlimmste verhindert werden.

Ich versuchte, ihn davon abzubringen, weil ich keine Hoffnung mehr hatte. Aber er sagte, als Mitglied des Bezirks-Sowjets von Halbstadt könne er vielleicht etwas erreichen – er kenne einige der Anführer.

Ich widersprach nicht länger. Plötzlich kehrten die Machnowzi zurück – sie hatten telefonisch in Lichtenau die sogenannte „asiatische Division“ alarmiert und mitgebracht.¹³Ein Teil blieb im Hof, die anderen zerstreuten sich im Dorf.

Jakob Epp, seinem Entschluss treu, trat nun hervor, um mit den Machnowzi zu sprechen. Sie ließen ihn nicht reden und schlugen sofort mit Säbeln auf ihn ein. Er floh durch den Hof, durch die Scheune und in den Garten, verfolgt von zwei Männern mit Säbeln. Später fand man ihn tot im Garten.

Dann wurde Gerhard Neufeld in den Hof gebracht und erschossen. Darauf öffneten die Machnowzi die Kellertür – einige gingen hinunter. Bald darauf wurden die Leichen von Jakob Sudermann und dem Lehrer Peter Schmidt aus dem Keller gezerrt und in den Hof geschleppt.

Was im Keller geschah, weiß niemand genau – es muss entsetzlich gewesen sein, wenn man nach den verstümmelten Körpern urteilte, die man später in einer Ecke fand: sechs Leichen, auf einem Haufen, teils unkenntlich.

Während die Morde im Hof verübt wurden, durchsuchten andere das Haus, warfen alles durcheinander und hinterließen Verwüstung.

Auch ich wurde vor das Erschießungskommando gestellt, um das Schicksal der anderen zu teilen. Aber das Weinen der Kinder – und die Tatsache, dass ich kein Blumenorter Bauer, sondern nur Pächter war – retteten mir das Leben. Nachdem sie mir Geld, Uhr und Kleidung abgenommen hatten, verschwand die ganze Truppe wieder ins Dorf.

Gott hat mich und meine Familie auf wunderbare Weise bewahrt. Sogar mein erwachsener Sohn, der die ganze Zeit bei uns war, blieb am Leben.

Wir erfuhren nun, dass folgende Personen in ihren Häusern erschossen worden waren: Abraham Dueck aus Schönbrunn, Jakob Schmidt (Schwiegersohn der Witwe David Schröder), Abraham Wiens, Nikolai Teichröb und Kornelius Wall. Am Montag waren fünfzehn Personen ermordet worden.

Am Dienstag war es relativ ruhig. Nur ein verdächtiger Mann streifte tagsüber durchs Dorf. Er kam mehrmals, sah sich die Leichen an, fragte nach ihren Namen und sagte: „Die Abrechnung ist noch nicht vorbei – die Machnowzi kommen wieder.“

Am Mittwochabend hörten wir Schüsse in Ohrloff und Tiege und warteten voller Angst. Es war fast sicher, dass die Truppe wiederkommen würde. Die jungen Männer flohen; ich blieb zurück.

Dann rief jemand: „Sie sind da!“ Sofort war die Straße voller Reiter – auf jedem Hof mehrere. Einer kam in unseren Hof und verlangte Einlass.

Ich ging ihm entgegen und fragte, was er wolle. Mit der Waffe in der Hand forderte er 8 000 Rubel. Als ich widersprach, sagte er: „Gib das Geld, sonst erschieße ich dich!“ Ich holte, was ich hatte, und gab es ihm. Er schien zufrieden und riet mir, ins Haus zu gehen und dort zu bleiben. Ich bat ihn um Schutz, da ich ihm all mein Geld gegeben hatte. Er versprach, dass keine anderen kommen würden – und ritt davon.

Kurz darauf kamen zwei weitere Reiter. Auch sie drohten und verlangten Geld. Als ich erklärte, dass ich alles abgegeben hatte, sagten sie: „Gib, was du noch hast – selbst wenn es nur hundert Rubel sind!“ Da ich teilweise nachgab, ließen sie ab.

Inzwischen zündeten andere überall Feuer an, und es schien, als stünde das ganze Dorf in Flammen.

Schließlich kam ein dritter Reiter in den Hof. Ich ging auf ihn zu und fragte, was er wolle. Ich musste den Heuboden öffnen und ihm Stroh bringen. Dann lief ich in die Scheune, öffnete die Stalltüren, trieb das Vieh auf den Hinterhof – als ich wieder hinaussah, war der Reiter verschwunden, ohne etwas angezündet zu haben.

Reiter ritten noch eine Zeit lang auf und ab, doch niemand kam zu uns. Am Dorfausgang hielten zwei Bewaffnete Wache. Ich blieb im Haus, solange sie da waren.

Als sie weg waren, ging ich auf die Straße – keine Menschen, nur die Tiere, die, von Feuer und Rauch aufgeschreckt, durch die Straße liefen, wieherten und brüllten. Ich fühlte mich sicher und ging zu den Leuten am anderen Ende des Dorfes. Dort erfuhr ich, dass es weitere Tote gab: Jakob Bärg, Peter Friesen, Abraham Teichröb und ein weiterer Jakob Bärg; Bernhard Willms war verwundet, starb aber später.

Acht große Bauernhöfe und ein kleinerer waren niedergebrannt; vier weitere Scheunen waren zerstört. Alles Stroh, das zum Füttern und Heizen diente, war verbrannt. Da die meisten Einwohner geflohen und die Häuser unbewacht geblieben waren, wurden viele geplündert.

Der Schaden ist ungeheuer, aber alles ließe sich ertragen – wenn nur die zwanzig Männer nicht ermordet worden wären. Dieser Verlust ist nicht ersetzbar. Gott tröste die Witwen und Waisen.

Heute sind die meisten geflohenen Dorfbewohner zurückgekehrt.

(Ende des Berichts vonJakob Neufeld)

Bericht von Abram Berg: „Erinnerungen und Betrachtungen zu Blumenort“

(Originalmanuskript im Besitz seiner Witwe, Olga Berg, Köln, Deutschland.)

Die Liste der fünfzehn Männer, die am 10. November 1919 ermordet wurden, wurde von unserem Vater Jakob Berg in sein Notizbuch eingetragen. Die Liste der fünf weiteren Männer, die am 12. November 1919 ermordet wurden – darunter auch mein Vater –, wurde in dasselbe Notizbuch von meinem ältesten Bruder Peter Berg eingetragen, geboren am 28. April 1892.

Am 28. November 1928 nahm er dieses Notizbuch mit nach Kanada, wo er sich mit seiner Frau Anna Berg und seinem Sohn Gerhard (geboren in Blumenort) niederließ. Später, nach einem Besuch in Leamington (Kanada), schickte mir meine Schwester Maria Lehn (geb. Berg) und ihr Mann Armin Lehn eine Abschrift dieser beiden Listen.

Am 12. November 1919 steckten die Banditen die folgenden zwölf Bauernhöfe (Häuser, Ställe, Scheunen) in Brand:

• Abram Kröker (Peter Schröder)

• Johann Wall

• Jakob Fast

• Peter Friesen

• Nikolai Teichröb

• Abraham Wiens

• Kornelius Wall

• Abram Teichröb

• Daniel Sudermann

Ein Feuer wurde auch in der Scheune von Heinrich Dueck gelegt, doch er konnte es löschen. Etwa die Hälfte aller großen Höfe wurde zerstört. Fast alle Strohvorräte verbrannten.

Da es Abend war, waren die Ställe verriegelt, und viele Kühe und Pferde kamen ums Leben. Die Männer waren entweder erschossen oder geflohen. In einigen Fällen weigerten sich die Knechte, die Türen zu öffnen – so verbrannte viel Vieh.

Das Feuer zerstörte auch Getreide, landwirtschaftliche Geräte, Heu und Futter. Wenig von dem, was die Banditen zurückließen, konnte gerettet werden.

Warum griff Machnos Bande unser Dorf Blumenort an? Das Dorf war im Grunde nicht groß – etwa 46 Höfe, davon jedoch rund die Hälfte wohlhabend und groß.

Als ich noch Schüler an der Schule in Ohrloff war, fragte ich viele ältere Dorfbewohner danach. Zudem erinnere ich mich selbst sehr klar – ich war damals sieben Jahre alt.

Die deutschen Dörfer entlang des Molotschna-Flusses waren längere Zeit durch den Selbstschutz geschützt, der 1918 von Leutnant Sonntag der deutschen Armee organisiert worden war. Im Herbst 1919 war der Selbstschutz verschwunden. Einige seiner Anhänger hatten sich der Weißen Armee angeschlossen, andere waren eingezogen worden – teils sogar in die Rote Armee.

Die Machtverhältnisse im Dorf und in der ganzen Region wechselten ständig. Es gab „Rote“ und „Weiße“, dazu verschiedene Bandenführer. Ständig tauchten „Komitees“ auf, die Beiträge und Wertgegenstände forderten.

Zu dieser Zeit (erste Novemberhälfte) hatte sich ein solches „Komitee“ von fünf bewaffneten Männern im Dorf niedergelassen. Sie quartierten sich in einem Nebengebäude (Farbanstalt) des Bauern Johann Wall ein, das an der Straße nahe der Toreinfahrt lag.

Auf dem Hof stand eine Kutsche (Droschke) mit einem Maschinengewehr auf dem Rücksitz. Drei Pferde waren stets vorgespannt, zwei weitere standen bereit. Ein bewaffneter Wachposten war immer vor Ort.

Unsere Dorfschule lag gegenüber, und wir Schüler liefen oft über die „Mittelstraße“ zum Friedhof. Von dort konnten wir die Kutsche mit dem Maschinengewehr und den Posten gut sehen.

Frühmorgens am 10. November 1919 herrschte große Aufregung im Dorf. Es hieß, dass bewaffnete Reiter nach Mitternacht in das Dorf gekommen seien und auf das „Komitee“ geschossen hätten.

Einige Mitglieder des Komitees sprangen auf die Kutsche und flohen. Wer waren diese Reiter, die das Komitee angriffen?

Es gab verschiedene Gerüchte: Einige sagten, es seien Patrouillen der Weißen Armee gewesen. Andere glaubten, einer der Angreifer habe Verwandte oder eine Verlobte im Dorf gehabt und sei deshalb gekommen.

Später erzählten mir ältere Dorfbewohner, dass es sich um eine Provokation gehandelt habe: Banditen hätten das „Komitee“ angegriffen, um an deren Geld und Wertsachen zu kommen, da sie einer anderen Bande angehörten.

Diese Vermutung wurde bestätigt, als ich später einmal in der russischen Nachbarsiedlung Bogdanowka übernachtete. Am Abend kamen einige alte Männer, wohl Nachbarn, zu meinem Gastgeber. Als sie erfuhren, dass ich der Sohn des bekannten Arztes Jakob Iwanowitsch aus Blumenort sei, waren sie erstaunt. Sie versicherten mir, der Tod meines Vaters sei ein Irrtum gewesen – keiner von „uns“ habe ihm etwas zuleide getan. Er habe viele Bewohner Bogdanowkas behandelt und sogar einigen das Leben gerettet.

Ich wusste, dass Bogdanowka damals eine regelrechte Räuberhöhle gewesen war.Während des Gesprächs hörte ich mehrfach, dass ein Fremder – vielleicht aus den Dörfern Tschernigowka oder Oreschowka – meinen Vater erschossen habe.

Zurück zu den Ereignissen des 10. November 1919:Bald kam eine große Bande Machnowzi ins Dorf. Die Verhaftungen und Erschießungen begannen.

Unser Lehrer Peter Schmidt wurde verhaftet, weil auf dem Schulhof ein Toter des „Komitees“ lag. Ein weiterer Toter lag am Eingang des Hofes meines Onkels Johann Regier – also nahmen sie auch ihn und seine zwei jüngsten Söhne, Peter (16) und Jakob (18), gefangen. Die älteren Söhne, Abram und Johann, dienten irgendwo im Krieg.

Die Gefangenen wurden mit Knüppeln zum großen Getreidespeicher auf Gerhard Klassens Hof getrieben. Meine Tante Tina, die Mutter der Jungen, flehte die Banditen an, ihre Söhne freizulassen. Sie hielt den Jüngsten fest umklammert, wurde aber durch einen Schlag auf den Kopf bewusstlos. Sie litt ihr ganzes Leben unter starken Kopfschmerzen. Sie wurde im Keller eingeschlossen.

Wir Kinder durften das Haus nicht verlassen. Mein Bruder Peter hatte mich in die Scheune genommen, um die Kühe mit Kürbissen zu füttern. Wenn wir auf die Häckselmaschine stiegen, konnten wir durch ein kleines Fenster in den Hof sehen.

Der Hof war voller Banditen. Sie prügelten auf einen knienden Mann ein, dessen Gesicht mit Blut bedeckt war. Peter zog mich vom Fenster zurück und fragte: „Wer ist das?“ –Es war der junge Lehrer Jakob Epp.

Später stellte sich heraus, dass sie ihn gefangen genommen hatten, als er gerade das Haus von Gerhard Neufeld (am Dorfausgang Richtung Rosenort) verließ. Sie brachten ihn auf Klassens Hof und banden ihn an eine Ulme, unweit des Tores. Er konnte sich losreißen – er war sehr kräftig – und lief über den Hof, riss die Banditen auseinander, rannte durch die geöffnete Scheunentür in den Garten.

Schüsse fielen. Wenige Schritte vor dem Gartenhäuschen brach er schwer verwundet zusammen. Die Mörder stürzten sich auf ihn wie wilde Tiere und zerhackten ihn mit Säbeln. Das beobachtete der Dorfbewohner Heinrich Weiss, dessen Hütte hinter Jakob Duecks Garten stand.

Dann versammelten sich die Banditen vor dem Keller, in dem die anderen gefangen waren: Lehrer und Prediger Peter Johann Schmidt, Prediger Jakob D. Sudermann, Johann Wall sen. und Johann Wall jun., Daniel Sudermann, der Bürgermeister Johann A. Regier und seine Söhne Peter (18) und Jakob (16).

Die Banditen stellten ein Maschinengewehr vor die Kellertreppe, öffneten die schwere Tür und schossen mit Gewehren und Maschinengewehren hinein, warfen Handgranaten in den Keller und durch die Fenster.

Man hörte Schreie, Flüche und das Wiehern der Pferde – dann Stille.

Unser Vater war vermutlich dorthin gegangen – zu diesem entsetzlichen Keller. Es gab keine Überlebenden. Am Fuß der Treppe lagen die Leichen von Jakob Sudermann, Johann Regier und anderen, die offenbar versucht hatten, mit den Banditen zu verhandeln. Die beiden Regier-Söhne fand man später tot in zwei großen Fässern. Offenbar waren Banditen hinuntergestiegen und hatten die Verwundeten erschlagen.

Nachdem sie im Keller fertig waren, durchstreiften die Reiter das Dorf und töteten weiter. Abraham J. Dueck (ein Flüchtling aus Schönbrunn) wurde auf Gerhard Neufelds Hof erschossen. Gerhard G. Neufeld wurde auf der Straße getötet. Jakob Schmidt aus Gulyajpole wurde im Haus von Abram Kröker (später Schröder) erschossen. Kornelius Wall sen. wurde auf seiner Veranda erschossen.

Später am Abend des 10. November 1919 zogen die Machnowzi ab. Die Leichen der Erschossenen blieben in ihren Höfen liegen. Niemand wagte, sie zu begraben. Die Dorfbewohner versteckten sich in Kellern, auf Dachböden und in Ställen. Kinder weinten leise, Frauen beteten.

In der Nacht hörten wir Schüsse und Schreie aus der Richtung von Ohrloff – dort war eine andere Bande eingefallen. Wir wussten, dass sie auch nach Blumenort zurückkehren würden. Die ganze Nacht über zogen Wagen mit Plünderern durch die Straßen, die Türen aufbrachen und alles mitnahmen, was sie fanden: Kleidung, Pferdegeschirr, Uhren, Bettdecken, Werkzeuge, Bücher. Es schien, als würde das Dorf ausgeraubt bis auf den letzten Nagel.

Am 11. November 1919 war es still. Die Menschen krochen aus ihren Verstecken, suchten nach Vermissten, nach Angehörigen. Die Höfe waren leer, manche brannten noch. Die Leichen lagen dort, wo sie gefallen waren – auf den Höfen, in den Gärten, in den Kellern. Viele waren entstellt, schwer zu erkennen.

Meine Mutter – schwarzgekleidet, bleich vor Schmerz – ging von Hof zu Hof, suchte nach unserem Vater. Er war nicht unter den Toten im Keller. Später fanden wir ihn auf der Straße zwischen unserem Haus und Gerhard Neufelds Hof. Er lag auf dem Rücken, die Hände zum Gebet gefaltet, das Gesicht zum Himmel gewandt. Er war erschossen worden – wahrscheinlich in dem Moment, als er den Verwundeten helfen wollte.

Am Nachmittag kam die Nachricht, dass Machno persönlich in der Nähe sei. Gegen Abend ritt er ins Dorf. Ich erinnere mich noch genau an ihn: ein kleiner Mann mit schwarzem Haar, in pelzgefüttertem Mantel, mit zwei Revolvern im Gürtel. Er hielt vor dem Haus von Jakob Dueck und sprach mit einigen seiner Leute. Er befahl, dass niemand mehr getötet werden dürfe. Dann ritt er weiter.

Einige Dorfbewohner sagten später, Machno habe keinen Befehl zu den Tötungen gegeben – seine Leute hätten „auf eigene Rechnung“ gehandelt. Andere behaupteten, er habe alles gewusst. Wie auch immer: für uns machte es keinen Unterschied. Die Toten blieben tot.

Am Mittwoch, 12. November 1919, kamen neue Trupps Machnowzi in Blumenort an. Sie durchsuchten die Häuser und stahlen, was noch übrig war. Dann schossen sie weitere fünf Männer, die nicht geflohen waren. Zu den Namen dieser zweiten Gruppe gehörten: Jakob Berg (mein Vater),Heinrich Berg, Jakob Fast, Peter Friesen und Abram Teichröb.

Damit stieg die Zahl der Opfer auf zwanzig. Sie wurden alle auf dieselbe Weise getötet – ohne Anklage, ohne Urteil.

Die Beerdigung

Am Donnerstag, 14. November 1919, wurden alle Toten beigesetzt. Die Überlebenden sammelten die Leichen in Wagen, deckten sie mit Laken zu und fuhren sie auf den Friedhof am Dorfrand. Dort wurde ein großes Massengrab ausgehoben. Es war windig und kalt; Schnee fiel in dünnen Flocken.

Niemand sang, niemand hielt eine Predigt. Nur das Geräusch der Spaten war zu hören. Einige Frauen weinten leise; andere standen stumm da. Ein alter Mann sprach ein kurzes Gebet, aber seine Worte gingen im Wind unter.

Die Männer legten die Leichen nebeneinander in das Grab – väterliche Hände, die ihre eigenen Söhne trugen. Dann wurde das Grab zugeschaufelt. Keine Lieder wurden am Grab gesungen.

Nach der Beerdigung kehrten die Überlebenden in ihre zerstörten Häuser zurück. Von den zwanzig Familien, die ihre Männer verloren hatten, blieb fast keine verschont. Kinder irrten umher und suchten nach Brot, nach Wasser, nach jemandem, der sie tröstete.

Die Witwen begannen, die Höfe notdürftig aufzuräumen. Manche verließen Blumenort in den folgenden Wochen, um bei Verwandten in Halbstadt oder Rückenau Schutz zu suchen. Andere blieben – sie konnten oder wollten ihre Heimat nicht verlassen.

Erinnerung und Nachwirkung

Ich schreibe diese Zeilen im Jahr 1963, viele Jahrzehnte nach den Ereignissen. Doch das Bild des Grabes, die Gesichter der Toten, die Schreie der Mütter – all das sehe ich, als wäre es gestern gewesen.

Was in Blumenort geschah, war nicht einzigartig. Ähnliche Tragödien spielten sich in Eichenfeld, Sagradowka, Altonau und anderen mennonitischen Dörfern ab. Aber für uns war Blumenort die Welt, und in dieser kleinen Welt starb an jenen Tagen alles, was wir bisher als sicher geglaubt hatten.

Ich habe seither viel gesehen: den Hunger von 1921, die Deportationen, den Zweiten Weltkrieg, das Exil. Aber nichts hat sich so tief in meine Seele eingegraben wie jene drei Tage im November 1919.

Möge Gott den Opfern gnädig sein. Möge er uns lehren zu vergeben, auch wenn das Herz sich dagegen wehrt.

(Ende des Berichts von Abram Berg.)

Bericht von B. B. Janz: „Bericht über die Ereignisse in Blumenort“

Quelle: B. B. Janz Papers, Centre for Mennonite Brethren Studies, Winnipeg.

Ich, B. B. Janz, habe diesen Bericht auf Grundlage der Aussagen von Augenzeugen aus Blumenort zusammengestellt, die mir in den Tagen nach dem Massaker begegnet sind. Ich selbst kam am 14. November 1919, also am Tag der Beerdigung, in das Dorf und konnte noch viele Spuren sehen, die ein furchtbares Bild des Grauens zeichneten.

I. Vorgeschichte

Blumenort war seit den Tagen des Selbstschutzes ein ruhiges, geordnetes Dorf. Die Einwohner lebten bescheiden, viele Familien waren wohlhabend, aber fromm und friedfertig. Nach dem Abzug der Deutschen im Herbst 1918 hatte der Selbstschutz versucht, Sicherheit zu gewährleisten, doch als die Roten und Machnowzi die Oberhand gewannen, löste er sich auf.

In den Monaten vor November 1919 war das Dorf wiederholt von bewaffneten Banden heimgesucht worden. Man zahlte Kontributionen, lieferte Pferde, Getreide und Kleidung ab, um weitere Übergriffe zu vermeiden. Trotzdem blieb die Angst groß.

In dieser Zeit erschienen Vertreter der Machnowzi in Halbstadt, angeblich, um Ordnung zu schaffen. Unter ihnen befand sich auch ein gewisser Kommandant Ljachow, der bald nach Blumenort kam – am Sonntagabend, 9. November 1919.Dies war der Beginn der Tragödie.

II. Das erste Blutvergießen

Am Montagmorgen, 10. November, verbreitete sich die Nachricht, dass es in der Nacht einen Überfall auf Lyachow gegeben habe. Zwei seiner Begleiter und ein Dorfbewohner seien dabei ums Leben gekommen. Daraufhin rückte ein Trupp Machnowzi aus Ohrloff und Halbstadt an, um „die Schuldigen“ zu bestrafen.

Sie beschuldigten die Männer Blumenorts, mit den Weißen zu sympathisieren. Der Bürgermeister Johann Regier, die Prediger Peter Schmidt und Jakob Sudermann, der Lehrer, die Nachtwächter und mehrere Bauern wurden gefangen genommen. Andere versuchten zu fliehen, wurden jedoch verfolgt.

Am Nachmittag und Abend dieses Tages begann die Erschießung der Gefangenen. Vierzehn Männer wurden im Keller eines Speichergebäudes zusammengetrieben und dort erschossen oder mit Säbeln erschlagen. Der Lehrer Peter Schmidt und der Prediger Jakob Sudermann lagen am Fuß der Treppe, offenbar während eines Gesprächs getötet. Im Keller selbst lagen die übrigen Körper aufeinander, entstellt durch Hiebe und Schüsse.

Sechs weitere Männer wurden am Abend in ihren Höfen erschossen. Ihre Namen sind inzwischen bekannt: Abraham Dueck, Jakob Schmidt, Abraham Wiens, Nikolai Teichröb, Kornelius Wall und Gerhard Neufeld.

III. Zerstörung des Dorfes

Nach den Erschießungen plünderten die Banditen das Dorf. Sie nahmen Pferde, Vieh, Kleidung, Getreide, Geld, ja sogar Bettzeug und Geschirr. Dann zündeten sie die Häuser an. In einer Nacht brannten neun große Höfe nieder, viele Tiere verbrannten in den Ställen.

Ich sah die schwarzen Reste der Scheunen, den Brandgeruch in der Luft, die zerstörten Höfe. Auf einem Platz fand ich einen Pferdekadaver, auf dessen Leichnam ein Kind saß und weinte. Überall sah man zerbrochene Fenster, zerschlagene Türen, verstreutes Hab und Gut.

IV. Rückkehr Machnos

Am Dienstag, 11. November, erreichte der Anarchistenführer Machno selbst Blumenort. Er ritt mit einer kleinen Eskorte ein und fragte nach dem Kommandanten, der die Erschießungen befohlen hatte. Die Dorfbewohner erzählten mir später, er sei „wütend“ gewesen, als er die Leichen sah, und habe befohlen, dass keine weiteren Tötungen stattfinden sollten.

Doch am Mittwoch, 12. November, kamen neue Trupps in das Dorf, offenbar andere Abteilungen der Machnowzi, die von Machnos Befehl nichts wussten oder ihn ignorierten. Sie erschossen fünf weitere Männer, darunter den angesehenen Dorfarzt Jakob Berg. Damit belief sich die Zahl der Toten auf zwanzig.

V. Die Beerdigung

Ich traf am 14. November in Blumenort ein, genau an dem Tag, als die Dorfbewohner ihre Toten begruben. Der Friedhof lag am nördlichen Rand des Dorfes, leicht ansteigend, mit Blick über die weiten Felder. In der Mitte war ein großes Grab ausgehoben worden.

Die Leichen lagen auf Wagen, in Leintücher gehüllt. Frauen weinten still, Männer standen mit gesenkten Köpfen. Kein Chor sang, kein Prediger sprach eine Predigt. Nur einer der Ältesten las aus dem Psalm 46:

„Gott ist unsre Zuflucht und Stärke, ein bewährter Helfer in allen Nöten. Darum fürchten wir uns nicht…“

Dann senkten sie die Särge in die Erde. Die Menschen schaufelten selbst das Grab zu – langsam, in Stille. Ich erinnere mich, dass nur das Rascheln des Windes und das Klirren der Spaten zu hören war. Nie zuvor habe ich so viele Männer weinen sehen.

VI. Nachwirkungen

Nach der Beerdigung kehrten viele Dorfbewohner zu ihren Verwandten in andere Dörfer zurück. Einige suchten Schutz in Halbstadt, andere flohen nach Rückenau oder Tiegenhof. Blumenort war fast menschenleer. Die wenigen, die blieben, schliefen in Kellern oder Ruinen.

Im Laufe der folgenden Wochen zog die Front mehrfach über die Molotschna hinweg. Jede Armee, die kam, forderte neue Abgaben. Die Erinnerung an das Massaker blieb jedoch lebendig.

Ich habe viele solcher Berichte gesammelt, aber keiner hat mich so erschüttert wie dieser. In Blumenort wurde nicht nur zwanzig Männern das Leben genommen – eine ganze Gemeinschaft wurde gebrochen.

(Ende des Berichts von B. B. Janz.)

Bericht von J. H. Lepp: „Beobachtungen und Erinnerungen“

(Quelle: J. H. Lepp Papers, Mennonite Heritage Centre, Winnipeg.)

Ich war im Herbst 1919 in der Kolonie Molotschna und lebte in Halbstadt, nur wenige Kilometer von Blumenort entfernt. Als sich die Nachricht von der Erschießung der Männer von Blumenort verbreitete, herrschte in allen Dörfern der Umgebung Entsetzen. Jeder wusste, dass so etwas auch anderswo geschehen konnte – und vielleicht noch geschehen würde.

Ich erinnere mich an jenen grauen Novembertag, als die ersten Flüchtlinge aus Blumenort in Halbstadt eintrafen. Sie waren schmutzig, müde, verstört. Eine Frau – ich glaube, sie hieß Tina Regier – konnte kaum sprechen. Sie weinte nur und wiederholte immer wieder: „Sie haben sie alle erschossen … alle unsere Männer … meine Jungen auch. “In diesem Augenblick begriffen wir, dass etwas geschehen war, das unser ganzes Volk verändern würde.

Der Weg nach Blumenort

Einige Tage später – ich glaube, am 15. oder 16. November – ging ich mit zwei Freunden nach Blumenort. Wir wollten sehen, was geschehen war und den Überlebenden helfen.

Als wir das Dorf erreichten, lag Stille über den Feldern. Rauch stieg noch aus den verbrannten Scheunen auf. Auf den Straßen lag zerstreutes Hab und Gut – Bettwäsche, zerbrochene Schüsseln, ein Kinderwagen, ein umgestürztes Klavier.

Vor dem Haus von Gerhard Klassen sahen wir eine große blutige Stelle im Schnee. Ein Dorfbewohner sagte uns, dort sei der Lehrer Peter Schmidt erschossen worden. Ein Stück weiter, vor dem Haus von Johann Regier, standen Frauen und Kinder um einen offenen Keller. Einer der Männer sagte: „Hier unten haben sie vierzehn erschossen.“

Ich stieg ein Stück hinab. Die Steintreppe war mit getrocknetem Blut bedeckt. Die Wände waren von Schüssen zersplittert. Man konnte sich vorstellen, was hier geschehen war – doch niemand sprach darüber.

Das Grab

Wir gingen zum Friedhof. Dort sahen wir das frisch aufgeworfene Massengrab, lang und breit wie eine Scheune. Auf der Erde standen einige Kreuze, schlecht gehämmert aus einfachen Brettern. Darauf standen die Namen der Toten, so gut man sie noch wusste.

Ein alter Mann, der am Grab stand, sagte mir leise: „Kein Lied wurde gesungen. Wir konnten nicht. Die Leute waren zu müde und zu verängstigt.“Diese Worte haben mich nie verlassen – sie gaben dem Ereignis später seinen Titel: ‚Keine Lieder wurden am Grab gesungen.‘

Das Leiden der Hinterbliebenen

Die Frauen von Blumenort waren gebrochen. Ich habe nie wieder so leere Blicke gesehen. Viele standen stundenlang vor den verkohlten Überresten ihrer Höfe und sagten nichts. Eine alte Frau hob ein verkohltes Brett auf und flüsterte: „Hier war unser Tisch.“

Die Kinder liefen durch die Straßen und suchten nach Essen. Wir brachten ihnen Brot und Milch aus Halbstadt. Einige Familien wurden in andere Dörfer aufgenommen, doch viele blieben. Sie sagten, sie würden die Heimat nicht verlassen, egal, was komme.

Nachwirkungen

Noch Monate nach dem Massaker sprach man in allen mennonitischen Kolonien von Blumenort. Es wurde zum Symbol für das Leiden unseres Volkes im Bürgerkrieg. Die Namen der Toten wurden in den Gemeindebüchern verzeichnet, und jeder Jahrgang der Jugend lernte sie auswendig.

Wenn man später von „Machno“ sprach, meinte man nicht nur einen Anarchisten, sondern den Inbegriff des Chaos und der Angst. Ich selbst habe viele Jahre gebraucht, um wieder Glauben an Menschen zu fassen.

Doch wenn ich heute zurückblicke, erkenne ich auch, dass unsere Gemeinschaft nicht zerstört wurde. Aus den Trümmern erhob sich neues Leben: Kirchen wurden wieder aufgebaut, Kinder erzogen, Bücher geschrieben. Aber niemand vergaß die zwanzig Männer, die in jenem Keller erschossen wurden.

(Ende des Berichts von J. H. Lepp.)

Schlussbetrachtung und historische Bedeutung

Die vier hier vorliegenden Berichte unterscheiden sich in Form, Perspektive und Zielrichtung, doch sie ergänzen einander und ergeben zusammen ein bemerkenswert kohärentes Bild des Geschehens. Sie bezeugen nicht nur die Fakten des Massakers, sondern vermitteln zugleich etwas vom seelischen Zustand einer Gemeinschaft, die in den Wirren des Bürgerkrieges ihre Ordnung und ihr Sicherheitsgefühl verlor.

1. Die Quellen und ihr Charakter

Der Bericht Jakob Neufelds ist der unmittelbarste und eindringlichste. Er schildert, was ein Überlebender mit eigenen Augen sah, und erfasst den Ablauf des ersten Tages in fast minutiöser Genauigkeit. Seine Sprache ist schlicht, fast spröde – doch gerade darin liegt ihre Authentizität.

Abram Bergs Darstellung, aus dem Abstand von Jahrzehnten verfasst, verbindet persönliche Erinnerung mit den Erzählungen anderer Dorfbewohner. Sie zeigt, wie die traumatische Erfahrung in der kollektiven Erinnerung verarbeitet wurde: Er versucht, zu verstehen, warum Blumenort zum Ziel der Gewalt wurde, und sucht Erklärungen im sozialen und politischen Umfeld.

B. B. Janz’ Bericht ist sachlicher, fast protokollarisch. Er war ein Funktionär und zugleich Seelsorger; sein Interesse gilt sowohl der Dokumentation als auch dem seelsorgerlichen Trost. Er steht zwischen Zeitzeuge und Historiker.

J. H. Lepp schließlich reflektiert die Wirkung des Ereignisses auf die weitere Gemeinschaft. Er spricht für jene Generation, die das Trauma nicht selbst erlebte, aber im Schatten seiner Erinnerung aufwuchs.

2. Gemeinsame Motive

Alle vier Berichte betonen dieselben Grundzüge:

1. Die plötzliche Gewalt – sie kam ohne Vorwarnung, wie ein Sturm; niemand verstand, warum gerade Blumenort getroffen wurde.

2. Die Hilflosigkeit der Bevölkerung – die völlige Auflösung von Recht, Ordnung und Schutz.

3. Die sakrale Stille der Beerdigung – das Schweigen am Grab, das zum Sinnbild einer ganzen Epoche wurde.

4. Der Glaube, der trotz allem nicht erlosch, sondern in neuer, stiller Form weiterlebte.

5. 
   

3. Historischer Kontext

Das Massaker von Blumenort war weder das erste noch das letzte seiner Art. Es war Teil einer Serie antimenno­nitis­cher Gewalttaten in der Ukraine zwischen November und Dezember 1919, bei denen mehrere hundert Menschen ums Leben kamen. Diese Gewalt stand im Zusammenhang mit dem Zusammenbruch aller staatlichen Strukturen, der Klassenfeindpropaganda und den alten Spannungen zwischen Mennoniten und ukrainischen Bauern.

Für die Machnowzi waren die mennonitischen Dörfer Symbole wirtschaftlicher Macht und deutscher Kultur – in den Augen vieler Revolutionäre Zeichen der Unterdrückung. Zugleich war der Selbstschutz für sie Beweis, dass die Mennoniten sich auf die Seite der „Reaktion“ gestellt hätten. So vermischten sich sozialer Hass, politische Rache und ethnischer Argwohn zu einem tödlichen Gemisch.

Ob Nestor Machno persönlich den Befehl zum Töten gab, lässt sich nicht nachweisen. Die Quellen sprechen eher dafür, dass die Exzesse das Werk untergeordneter Kommandanten waren, die außerhalb jeder Kontrolle handelten. Doch in der Wahrnehmung der Opfer blieb Machno der Name, der all dies verkörperte – der Name, unter dem man das Grauen erinnerte.

4. Das Gedächtnis von Blumenort

In der mennonitischen Überlieferung wurde Blumenort zum Symbol des Leidens. Das Bild des Massengrabes, die Stille der Beerdigung, die Zahl Zwanzig – sie traten in Lieder, Predigten und Familienerzählungen ein.„Keine Lieder wurden am Grab gesungen“ wurde zu einem geflügelten Ausdruck für den Verlust der Stimme einer Gemeinschaft, die bisher durch Gesang und Ordnung ihren Glauben ausdrückte.

In der Erinnerung verband sich Blumenort mit Eichenfeld, Sagradowka und anderen Orten zu einem kollektiven Martyrologium. Diese Erzählungen trugen wesentlich dazu bei, dass sich unter den Mennoniten in Russland – und später in Kanada und Lateinamerika – ein starkes Bewusstsein gemeinsamer Opfergeschichte entwickelte. Sie halfen, die Identität in der Zerstreuung zu bewahren, auch wenn die ursprünglichen Dörfer verschwanden.

5. Schluss

Blumenort bleibt ein Mahnmal. Es erinnert daran, wie leicht eine Welt zerbrechen kann, wenn Glaube, Macht und Angst aufeinandertreffen. Für die Mennoniten von Molotschna war der November 1919 das Ende einer langen Epoche der Sicherheit – und der Beginn einer neuen, von Flucht, Verlust und Neubeginn geprägten Geschichte.

Aus der Stille jenes Grabes spricht eine Botschaft, die über die mennonitische Erfahrung hinausweist: Dass selbst dort, wo keine Lieder mehr gesungen werden können, das Erinnern selbst zum Lied wird – ein stilles, aber bleibendes Zeugnis menschlicher Würde.

Artikel „No Songs Were Sung at the Gravesite“ von John B. Toews, in dem Journal of Mennonite Studies Vo1. 13, 1995

Übersetzung ins Deutsche

Bild entnommen von der Internetseite: chortitza.org